Что такое белый шум

Белый шум— стационарный шум, спектральные составляющие которого равномерно распределены по всему диапазону задействованных частот. Примером белого шума является шум водопада. Название получил от белого света, содержащего электромагнитные волны частот всего видимого диапазона электромагнитного излучения.Во многих генераторах случайных чисел белый шум используется для генерирования случайных чисел и случайных последовательностей.

Ежедневно в голове каждого человека проносятся тысячи мыслей. Некоторые из них особенно захватывает человека и он стремится поделиться ими. По телу пробегают импульсы заставляющие пальцы выводить на бумаге ручкой буквы и строки или стучать по клавиатуре, учащая ритм.

Эти мысли постоянно шумят в моей голове, случайно генерируются те или иные записи. Около года назад я стала называть поток мыслей сама для себя белым шумом, еще не зная истинного значения этого слова.

Перед вами не что иное как записи из моего дневника. Личные переживания в печатном виде. Белый шум, как он есть…

Трудно описать как именно рождается стих. Как рифмуется и выливается чернилами на бумаге мысль. Каждому человеку свойственно впадать в некий транс, называемый вдохновением. В этот момент мысли кажутся спутанными, но в конце все выстраивается в единую логическую цепочку и получается стихотворение, образ.

Так и в этот раз. Бумага, авторучка, взгляд в никуда. Кто-то произносит «Десять птиц!». Взгляд переходит на окно и видит стаю, улетающую прочь от зимы. От холоды, голода и беды. Подальше от опасности.

Ничто и никогда так ярко не отражало общественных потрясений, как литература. А предсказания писателей, поэтов? Литература подобна интуиции. Она отражает то, что есть сейчас и представляет что может случиться. Она учит нас, не повторять прошлых ошибок. Часто направляет нас, часто указывает на наши недостатки.. Пожалуй, именно в этом задача литература – понимать, осознавать и доносить до других людей смысл…

В небольшой комнате с паркетным полом стоял лишь маленький красный диван. Диван был старый и никому не нужный. Его должны были выбросить еще вчера, но так и не сделали этого. Теперь он стоит здесь и будет стоять до следующих выходных.

Комната освещена лампочкой, подвешенной к потолку. Такие лампочки иногда называют лампочкой Ильича.

Неожиданно в помещении появляется девочка лет десяти, одетая в сарафан в шотландскую клетку. На голове девочки красуется маленький изумрудно- зеленый бантик. Рыжие, заплетенные в косички волосы ярко блестят, даже при тусклом освещении.

Девочка разводит руками и хлопает в ладоши. Лампочка меркнет...

В лицо дует свежий весенний ветер. Теплый, он словно привносит жизнь в ваше полумертвое от зимних холодов тело. Вы чувствуете наслаждение. Мир вокруг вас прекрасен. Уверены? Осмотритесь. Вокруг есть лишь этот воздух и трава. Но скоро лето, засуха. Воздух будет раскаленным и будет жечь вам легкие, трава станет жухлой. Наступит засуха. Потом настанет осень, мир начнет умирать, а воздух станет угнетать, а небо словно давить на вас. Затем снова зима... белая долина, бесконечная, как сама вселенная. А потом снова весна. Но когда это еще будет. И вы дышите, вы дышите глубоко, словно пытаетесь надышаться впрок. Правильно делаете. Сейчас и только сейчас вы живете. В эпоху возрождения души, тела, земли... Это весна.

Слово это надо произносить тихо, почти шепотом, что бы злое не услышало вашего счастья. Слово это надо кричать, словно гром, что бы злое содрогнулось от широты вашей очищенной души.

Весенний дождь. Он смывает ваши пороки и все злое, что накопилось. Дождь вымывает из города суету. Неважно что вы в городе единственное живое существо, в нем все равно есть суета. И только весенний дождь может ее смыть.

Все когда-нибудь кончится, но это еще не значит, что оно не появится снова.

Хлопок и свет весеннего солнца гаснет. Вот она и кончилась...

Вы лежите на красном старом диване. Ваша обувь валяется в метре от дивана. Грязная, она запачкала прекрасный старинный паркет. Кому-то придется все это мыть. Очень не хочется вставать. Диван хоть и старый, но очень мягкий и удобный, вас снова клонит в сон. И вы засыпаете, засыпаете, даже не подозревая, что находитесь далеко от своего дома и что за вами наблюдают внимательные детские глаза.

Правой рукой девочка дотрагивается до вашего лба, но вам все равно - вы спите. Девочка знает все ваши мысли, желания, фантазии. Раз и все. Все известно. Она садится рядом с вами и перебирает ваши воспоминания, вытаскивая самые интересные и просматривая их, как мультик. А потом засыпает. Ваши воспоминания утомили ее, какими бы интересными они не были. Весь мир погружается в сон.

Хлопок. Вы слышите звон. Вам пора вставать. Как обидно. Вставать никак не хочется, но вам же пора. И вы даже не вспомните, что же случилось с вашим сознанием в эту ночь? Нет. Вы забудете и уйдете… Уйдете строить капитализм.

Возвращение мечты

Я по сути своей, мечтательница. Вечно витаю в своих безумных грёзах, где мне приходится решать проблемы гораздо более глобальные, нежели пятёрка по какому-либо предмету. В голове множество желаний, мечтаний, фантазий и всякой ерунды, что на реалистичные вещи порой просто не хватает ни времени, ни места. Вот в 10 лет я мечтала быть художницей, потом певицей, потом актрисой, потом фотографом, ныне думаю о карьере переводчика (вы знаете мои успехи в испанском? Нет? И слава Всевышнему, что он утаил эту ужасающую правду) или психологом. А не так давно мне возродили мою старую мечту стать писательницей или журналисткой. По школе разнеслась весть о том, что наша школа будет выпускать собственную газету и надо нести материалы. Собственное творчество, стихи, рассказы, повести, что угодно.

С детства меня уверяли, что я неплохо сочиняю. Прошу не путать это с написанием сочинений, это относится в ту же категорию, что и испанский. Мои безумные сказки, которые я сама себе рассказываю на ночь, не раз пытались прорваться в реальный мир через ручку и клавиатуру, но особого распространения не получили, потому что написать ВСЁ это мне было не под силу. И вот. Школьная газета. Всему классу задают написать сочинение на тему своего отношения к школьному коллективу. Ну, я и написала свои искренние измышления по этому поводу, глубоко заглянув к себе в душу. А через два дня узнала, что моё сочинение может попасть на страницы школьной газеты…Огромную роль здесь сыграла моя классная руководительница. Премного ей благодарна за её слова. О том, что талант надо развивать и что публикации – весомые доказательства таланта.

Вот благодаря таким людям, наверно, и возвращаются мечты, надежды…спасибо им за это. Всего несколько слов и такой шквал эмоций. Огромное человеческое спасибо!

Музыка

Вот мне сейчас очень плохо, но об этом совершенно никто не знает. Я малюю что-то в тетради... Слушаю музыку… Какая я стала гадкая. Некрасивая, абсолютно. Характер скверный. Истинные чувства прячутся под масками. Либо веселья, либо грубости и резкости. Мне четырнадцать лет и пока я считаю этот возраст скверным в своей биографии. А ещё мне хочется танцевать. Не знаю, зачем, почему, просто танцевать, и чтобы рядом был кто-то, кто танцевал со мной, улыбался мне и со мной. А тут как назло скоро День всех Влюблённых. И я снова одна… Обидно, аж плачу. Ой, нельзя на клавиатуру - испортится! Кстати, надо заметить, что время написания заметки приурочивается к часу ночи. А почему вдохновение приходит по ночам? Не задумывались? Или просыпали это время? А я не могу заснуть. Не спится. Я «сова» - не могу засыпать и вставать рано! А плохо, никогда не могу толком выспаться.

И вот я танцую, периодически подходя к компьютеру, и печатаю слова. В плеере звучит песня Дэвида Гэтты «Love has gone» (любовь ушла. Англ.) А у кого она ушла давно, забыла телефон, ключи и не возвращается. Стучится, стучится в сердце то с одним, то с другим, а ей никто не открывает. Подскажите, кто-нибудь, почему? Чего мне не хватает? Что не так? Ну или просто дайте салфетку, что бы я слёзы вытерла. Я влюбчивая до ужаса, но в меня никто ещё не влюблялся, кажется. Вот и бродят в моей голове всякие сказочные образы, созданные на основе самых обычных ребят.

Творчество, творить… Какие слова красивые… В русском языке все слова красивые и мелодичные. Вот сейчас с щеки упала солёная капля печали, называется она слезой. А слеза блестящая, сверкающая. А потом после дождя будет радуга, после печали – радость. Семицветная радость-радуга, чёрно-белая печаль-дождь. Вот так я и буду жить.

Песни в плеере сменяются одна за другой… Мысли крутятся в голове и смешиваются во что-то неясное, разборчивое. Многоточие, многоточие, многоточие… Любимый пунктуационный знак. Но мне пора танцевать. Песня про оранжевое солнце.